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• Feira de Santana, s�bado, 13 de junho de 2026

Wellington Freire

• A guerra invisível: o retorno da sabotagem estratégica

  13 de Maio de 2026 | 06h 18

  

  Em dezembro de 2024, um cargueiro russo afundou em circunstâncias obscuras próximo à costa da Espanha. Durante meses, o episódio permaneceu envolto em silêncio diplomático, especulações e ambiguidades. Agora, investigações divulgadas pela imprensa internacional sugerem que o navio poderia transportar componentes nucleares destinados à Coreia do Norte e que sua destruição talvez tenha resultado de uma operação clandestina conduzida por forças ocidentais.

  Nenhum governo confirmou. Nenhum Estado reivindicou responsabilidade. Nenhuma declaração formal de guerra foi emitida. E talvez justamente aí resida o verdadeiro significado do episódio.

  Se as suspeitas forem corretas, o afundamento do Ursa Major não representa apenas mais um incidente geopolítico envolvendo Rússia e Ocidente. Ele pode revelar algo mais profundo: o retorno da sabotagem estratégica como instrumento central das disputas entre grandes potências nucleares.

  A história militar do século XX conheceu momentos semelhantes. Durante a Segunda Guerra Mundial, os britânicos compreenderam que o programa nuclear alemão não poderia ser enfrentado apenas pelos meios tradicionais do campo de batalha. Era necessário agir antes que o Terceiro Reich alcançasse capacidade atômica. Surgiram então as célebres operações clandestinas contra a produção de água pesada na Noruega, fundamentais para o projeto nuclear nazista. Pequenas equipes infiltradas, explosivos, sabotagem logística e ataques silenciosos tornaram-se armas tão decisivas quanto divisões blindadas.

  A destruição da balsa SF Hydro, em 1944, carregando barris de água pesada produzidos em Vemork, tornou-se símbolo dessa guerra invisível. O objetivo não era conquistar territórios nem produzir glória militar pública. Tratava-se de impedir, silenciosamente, uma transformação irreversível do equilíbrio estratégico mundial. O episódio do Ursa Major parece ecoar precisamente essa lógica.

  Quanto mais destrutiva se torna a guerra aberta, mais importantes se tornam as operações clandestinas. A dissuasão nuclear não eliminou o conflito entre as potências; apenas deslocou a guerra para zonas cinzentas, ambíguas e subterrâneas. Sabotagens, drones, assassinatos seletivos, ataques cibernéticos e destruição de infraestrutura passaram a ocupar o espaço outrora reservado às grandes ofensivas militares convencionais.

  A nova Guerra Fria não se manifesta através de colunas de tanques atravessando fronteiras europeias. Ela emerge em explosões misteriosas, cabos submarinos rompidos, oleodutos destruídos, satélites espionando navios mercantes e cargueiros que desaparecem silenciosamente nas profundezas do mar.

  Os oceanos voltaram a ser campos de batalha estratégicos. Mas já não assistimos às grandes batalhas navais que moldaram o imaginário militar dos séculos anteriores. Não há Trafalgar, Jutlândia ou Midway. O combate marítimo contemporâneo raramente busca espetáculo. Ele prefere invisibilidade.

  Essa transformação revela uma mudança profunda na própria natureza simbólica da guerra. Na tradição épica antiga, o guerreiro buscava reconhecimento público. Aquiles combate diante de testemunhas porque sua glória depende do olhar coletivo. A guerra homérica é pública, agonal e orientada pelo kléos, a fama imortal cantada pelos poetas. A guerra contemporânea segue direção oposta.

  O operador clandestino não deseja reconhecimento. Sua eficácia depende justamente do anonimato. O êxito da sabotagem exige silêncio, negação e ausência de assinatura oficial. O herói antigo queria ser lembrado; o agente moderno precisa desaparecer.

  Por isso, talvez o aspecto mais revelador do caso Ursa Major não seja a explosão em si, mas a ausência de explicações definitivas. Na guerra híbrida do século XXI, negar tornou-se parte essencial da estratégia. Todos suspeitam. Ninguém confirma. A ambiguidade converteu-se em arma geopolítica.

  Talvez estejamos entrando numa época em que as maiores disputas internacionais ocorrerão precisamente nesse espaço nebuloso entre paz e guerra, entre acidente e sabotagem, entre diplomacia e conflito silencioso.

  Se for assim, o afundamento do Ursa Major poderá ser lembrado no futuro não apenas como um incidente marítimo, mas como um dos primeiros sinais visíveis de uma nova era da guerra invisível. A nova Guerra Fria não começa com declarações formais. Ela começa com navios que afundam silenciosamente.

  
  

• Do kléos à humilhação: a degeneração da guerra

  12 de Maio de 2026 | 07h 21

  

  A guerra sempre foi brutal. Homero jamais escondeu isso. A Ilíada está repleta de cadáveres mutilados, lanças atravessando gargantas, homens agonizando na poeira diante das muralhas de Troia. O mundo antigo não romantizava completamente o combate; ele conhecia a violência em sua forma mais crua. E, no entanto, havia algo que ainda delimitava moralmente o guerreiro: a busca do kléos, a glória pública, a memória heroica, o reconhecimento diante dos homens e dos deuses.

  O herói homérico queria vencer o inimigo, não degradar sua condição humana. Aquiles deseja a glória eterna; Heitor deseja a honra de sua cidade; ambos sabem que a guerra é também uma disputa por reconhecimento simbólico. Por isso, mesmo em meio ao massacre, a épica preserva um princípio fundamental: o adversário continua sendo humano.

  O momento talvez mais extraordinário da Ilíada não seja uma batalha, mas o encontro entre Aquiles e Príamo. O velho rei atravessa sozinho o campo inimigo para implorar o corpo do filho morto. Aquiles, o mais feroz dos guerreiros gregos, aquele que arrastara o cadáver de Heitor em torno das muralhas de Troia, chora diante do sofrimento do pai inimigo. Naquele instante, a guerra encontra um limite moral. O outro ainda é reconhecido como homem.

  É precisamente essa fronteira que parece ter desaparecido em grande parte das guerras contemporâneas. As denúncias recentes de violência sexual sistemática contra prisioneiros palestinos em cárceres israelenses - somadas às memórias de Abu Ghraib, aos estupros coletivos nos Bálcãs, às torturas no Sudão ou às barbaridades do Estado Islâmico - revelam uma transformação profunda na natureza simbólica da guerra. O objetivo já não é apenas derrotar militarmente o inimigo. É destruí-lo psicologicamente, humilhá-lo sexualmente, aniquilar sua dignidade diante de si mesmo e de sua comunidade.

  A guerra deixou de buscar glória para buscar degradação. Não há mais o duelo heroico diante das muralhas. Há salas escuras, capuzes, câmeras, bastões, algoritmos e prisões clandestinas. A violência contemporânea é frequentemente burocrática, impessoal e administrada. Ela não procura reconhecimento público honroso; procura submissão absoluta.

  
  

  Na épica antiga, o canto do aedo eternizava o guerreiro. Hoje, a câmera do celular registra a humilhação do prisioneiro. O vídeo substituiu o poema. O espetáculo permanece, mas sua lógica se inverteu: antes celebrava-se a coragem; agora exibe-se a degradação.

  Talvez Abu Ghraib tenha sido o símbolo mais emblemático dessa mutação civilizacional. Não bastava torturar. Era necessário fotografar. O sofrimento humano transformava-se em troféu visual. A câmera deixava de testemunhar a guerra para participar dela.

  Esse é um dos traços mais perturbadores do século XXI: a transformação da humilhação em instrumento estratégico. O estupro, a nudez forçada, a mutilação simbólica e a exposição pública tornam-se tecnologias de dominação política. O corpo do inimigo converte-se em território ocupado.

  E isso ocorre porque a guerra moderna frequentemente opera sobre um processo prévio de desumanização. Nenhum sistema produz violência extrema de maneira contínua sem antes redefinir o adversário como sub-humano, animal, escória ou ameaça absoluta. Quando isso acontece, desaparece o limite moral que ainda sobrevivia até mesmo na fúria trágica da épica antiga.

  Homero compreendia algo que muitas guerras modernas parecem ter esquecido: o inimigo também possui pai, mãe, memória, dor e destino. Heitor não é apenas um alvo militar; é esposo de Andrômaca, pai de Astíanax, filho de Príamo. Sua morte possui dimensão humana.

  Talvez resida aí a ironia mais sombria do progresso contemporâneo. Desenvolvemos drones, satélites, vigilância algorítmica e armas de precisão, mas frequentemente nos mostramos moralmente inferiores aos antigos poetas que cantavam batalhas há quase três mil anos.

  A Ilíada nasceu da guerra, mas ainda reconhecia humanidade no adversário. Em muitas guerras contemporâneas, é precisamente essa humanidade que se tornou o primeiro alvo a ser destruído.

  
  

• O Dragão e a Águia: a última tentativa de evitar a nova Guerra Fria

  Wellington Freire - 11 de Maio de 2026 | 07h 40

  

  A visita de Donald Trump à China não deve ser interpretada apenas como mais um encontro diplomático entre chefes de Estado. O que ocorrerá em Pequim possui densidade histórica muito maior. Estamos diante de um ritual de contenção entre duas potências que já compreendem que o conflito entre elas deixou de ser episódico e tornou-se estrutural.

  Trump e Xi Jinping representam hoje os polos centrais de uma disputa destinada a definir a arquitetura do século XXI. Não se trata apenas de tarifas, balanças comerciais ou acordos agrícolas. O que está em jogo é a própria liderança do sistema internacional.

  Há um paralelo inevitável com os encontros entre Estados Unidos e União Soviética durante a Guerra Fria. Quando Richard Nixon visitou Moscou em 1972, ou quando Reagan encontrou Gorbachev nos anos 1980, o objetivo oculto não era construir amizade, mas administrar rivalidade. As superpotências sabiam que não poderiam destruir uma à outra sem colocar em risco a estabilidade do planeta. Assim, negociavam enquanto simultaneamente se armavam.

  Hoje, Washington e Pequim repetem essa lógica. A diferença é que a nova Guerra Fria não gira em torno de ogivas nucleares apontadas para cidades inimigas. O centro da disputa mudou. Os mísseis foram substituídos pelos semicondutores. O silício tornou-se mais estratégico que o urânio enriquecido.

  Quem controla os chips avançados controla inteligência artificial, satélites, drones, sistemas financeiros, telecomunicações, computação quântica e armamentos autônomos. Em outras palavras: controla a infraestrutura invisível do poder contemporâneo. Por isso a disputa em torno da Huawei, das restrições americanas à exportação de semicondutores e da obsessão chinesa em produzir seus próprios chips não é uma mera questão tecnológica. É uma corrida imperial.

  Durante a Guerra Fria do século XX, Estados Unidos e União Soviética disputavam territórios, influência ideológica e arsenais nucleares. Na Guerra Fria do século XXI, Estados Unidos e China disputam cadeias produtivas, dados, algoritmos e domínio tecnológico.

  A guerra comercial iniciada por Trump em 2018 revelou exatamente isso. As tarifas foram apenas a face visível de algo muito mais profundo: a percepção americana de que a China deixou de ser uma fábrica subordinada da globalização e começou a se transformar em rival sistêmico. Durante décadas, Washington acreditou que integrar Pequim à economia global produziria uma China liberalizada e dependente do Ocidente. O resultado foi o oposto. A China utilizou a globalização para financiar sua ascensão tecnológica, militar e industrial.

  Agora os EUA tentam conter aquilo que ajudaram a criar. Mas existe um dado histórico ainda mais importante: toda disputa pela hegemonia mundial reorganiza espaços estratégicos. No século XIX, o Atlântico foi o centro do poder global. No século XX, o eixo euro-atlântico dominou o planeta. Agora, lentamente, o Pacífico assume essa função.

  O Pacífico tornou-se o novo Mediterrâneo estratégico do mundo. Foi no Mediterrâneo que Roma consolidou seu império. Foi ali que circulavam riqueza, tecnologia, comércio e guerra. Hoje, algo semelhante ocorre no Indo-Pacífico. As rotas marítimas asiáticas concentram produção industrial, cadeias logísticas e fluxos comerciais essenciais para a economia global.

  Taiwan ocupa, nesse contexto, posição comparável às antigas cidades estratégicas disputadas por impérios marítimos do passado. Não é apenas uma ilha: é um centro nervoso da economia tecnológica mundial.

  Por trás das fotografias diplomáticas entre Trump e Xi, existe uma realidade incômoda: ambos já se preparam para um longo confronto de desgaste.

  Os Estados Unidos tentam preservar sua condição hegemônica. A China tenta consolidar sua ascensão sem provocar um conflito militar prematuro. Ambos negociam porque ainda não desejam uma ruptura definitiva. Mas ambos também se armam economicamente para o momento em que essa ruptura talvez se torne inevitável.

  É precisamente isso que transforma a visita de Trump à China em um acontecimento histórico. Não estamos assistindo ao fim das tensões entre Washington e Pequim. Estamos assistindo ao nascimento oficial da nova Guerra Fria do século XXI. 

  
  

• Dulcineia contra Aquiles: o feminino e a transformação espiritual do guerreiro ocidental

  10 de Maio de 2026 | 09h 51

  

  Entre a épica clássica e os romances de cavalaria medievais ocorreu uma das mais profundas transformações simbólicas da imaginação ocidental: a mudança do lugar do feminino na constituição do heroísmo. Em Homero, o herói combate sustentado pelos deuses, pela glória e pelo destino. Já nos romances de cavalaria, o cavaleiro parece depender de uma força diversa, íntima, espiritualizada e frequentemente feminina. A Dama torna-se princípio de legitimação heroica. O braço do cavaleiro já não pertence inteiramente a si mesmo.

  A diferença é decisiva. Na épica homérica, não encontramos Aquiles invocando uma mulher como fonte de potência espiritual. Helena desencadeia a guerra, mas não infunde coragem. Andrômaca humaniza Heitor, mas não o arma. O universo heroico da Ilíada é masculino, agonístico e exterior. O herói combate por kléos, a glória imortal, por honra pública e por destino. Quando necessita de auxílio, dirige-se aos deuses. Atena concede prudência; Apolo conduz flechas; Hera protege guerreiros. A energia heroica vem do cosmos sagrado.

  O romance de cavalaria medieval nasce em outro horizonte espiritual. Em obras como Amadís de Gaula, Palmeirim de Inglaterra ou Dom Quixote, o cavaleiro frequentemente invoca a Dama quase como quem recita uma oração ou ativa um encantamento. Não se trata apenas de saudade amorosa. O nome feminino parece funcionar como selo espiritual de potência. Em certo momento de Dom Quixote, o cavaleiro afirma que, sem o valor que Dulcineia infunde em seu braço, ele “nem matava uma pulga”. Mais adiante, diz que ela faz de seu braço “um instrumento de façanhas”. A formulação é reveladora: a força heroica já não emana exclusivamente do guerreiro, mas de uma mediação feminina interiorizada.

  É como se a Dama ocupasse, parcialmente, o lugar que os deuses exerciam na épica antiga. Mas essa transformação não surgiu do nada. Ela resulta da convergência de várias correntes históricas e espirituais: o cristianismo medieval, o amor cortês provençal, resíduos de antigas tradições célticas e o crescente culto à Virgem Maria entre os séculos XII e XIII. O cavaleiro medieval já não é o herói autossuficiente da tradição homérica. Ele precisa ser legitimado espiritualmente.

  O amor cortês introduziu uma revolução afetiva. A relação entre cavaleiro e Dama passou a reproduzir a lógica feudal da vassalagem: servir, obedecer, merecer, sofrer. O guerreiro submete-se à mulher como o vassalo ao senhor feudal. A Dama torna-se juíza moral e fonte de elevação. O heroísmo converte-se em disciplina interior.

  Nesse ponto, o culto mariano exerceu influência decisiva. A Virgem Maria introduziu no imaginário cristão uma figura feminina mediadora entre o homem e o transcendente: misericordiosa, luminosa, inacessível e digna de devoção. A linguagem dos trovadores frequentemente aproxima-se da liturgia. O cavaleiro ajoelha-se, sofre, canta louvores e busca graça. O desejo é sublimado em veneração.

  Contudo, a Dama cavaleiresca não é simplesmente Maria transposta para o romance. Ela preserva eros. É simultaneamente santa e desejável. Surge então uma figura híbrida: uma espécie de Vênus espiritualizada ou Maria erotizada. Essa tensão entre desejo e transcendência talvez constitua o núcleo emocional da cavalaria medieval.

  Ao mesmo tempo, sobrevivem antigos elementos pagãos. Em diversas tradições indo-europeias e célticas, a soberania aparecia personificada como mulher. O rei recebia legitimidade através de uma figura feminina sagrada: rainha, deusa ou senhora feérica. Vestígios disso permanecem no ciclo arturiano, nas damas encantadas, nas rainhas misteriosas e nas mulheres que concedem armas, proteção ou destino ao herói.

  Assim, do mundo homérico ao romance medieval, o heroísmo desloca-se do exterior para o interior. Na épica antiga, o sagrado habita o cosmos; na cavalaria, instala-se na consciência. A deusa agia no campo de batalha. A Dama age na alma. Talvez por isso Cervantes tenha compreendido que, sem Dulcineia, Dom Quixote deixaria de existir como cavaleiro. Ela pode ser imaginária; mas é precisamente essa imaginação que sustenta o heroísmo possível em um mundo já privado dos antigos deuses.

  
  
  

• A guerra dos drones e o fim do espetáculo militar

  Wellington Freire - 09 de Maio de 2026 | 07h 00

  

  Durante décadas, os desfiles militares na Praça Vermelha funcionaram como uma espécie de teatro do poder imperial russo. Não eram apenas cerimônias patrióticas. Eram encenações estratégicas. Colunas de tanques atravessando Moscou, mísseis intercontinentais deslizando, lentamente, diante das muralhas do Kremlin, formações mecânicas perfeitamente sincronizadas, tudo aquilo comunicava uma ideia muito específica: a de um Estado cuja força podia ser vista.

  O poder militar moderno sempre dependeu da visibilidade. O século XX foi, em grande medida, a era da guerra espetacular. A guerra dos grandes objetos. Couraçados gigantescos, esquadrilhas de bombardeiros, colunas blindadas, porta-aviões monumentais. A potência de uma nação era medida pela capacidade de exibir massa, aço e movimento. O tanque tornou-se o grande símbolo visual dessa civilização militar industrial.

  Não por acaso, a União Soviética transformou o T-34 quase num ícone civilizacional. O blindado que atravessou Berlim em 1945 condensava a narrativa épica da vitória soviética: força mecânica, resistência coletiva e avanço irresistível da indústria de guerra. O tanque era mais do que uma arma; era uma metáfora histórica.

  Por isso o recente desfile russo sem tanques possui um significado que ultrapassa a mera logística militar. O vazio das colunas blindadas revela uma mutação profunda na própria natureza da guerra contemporânea. Os tanques não desapareceram apenas porque muitos foram destruídos na Ucrânia ou porque Moscou teme ataques durante as comemorações. Eles desaparecem porque a centralidade simbólica do campo de batalha mudou.

  Hoje, o instrumento decisivo da guerra já não é necessariamente aquilo que impressiona os olhos. O drone sintetiza essa transformação. Pequeno, silencioso, frequentemente invisível, operado a quilômetros de distância, ele representa uma ruptura estética na história militar. Diferentemente do tanque, o drone não desfila bem. Não produz majestade visual. Não encarna heroísmo épico. Seu poder reside justamente na ausência de teatralidade.

  A guerra entrou numa era de invisibilidade operacional. Os vídeos da guerra na Ucrânia ilustram isso de forma brutal. Em vez de grandes ofensivas cinematográficas, vemos imagens granuladas captadas por câmeras aéreas: um veículo isolado destruído num campo vazio, soldados correndo entre crateras, explosões súbitas vistas de cima como se fossem coordenadas abstratas num videogame sombrio. A guerra tornou-se fragmentária, remota e tecnicamente impessoal.

  Há aqui uma transformação histórica comparável a outra grande ruptura militar do passado: o declínio da cavalaria aristocrática na Antiguidade. Durante séculos, o cavaleiro representou o ideal heroico da guerra. O guerreiro montado condensava status social, prestígio e excelência militar. Da aristocracia homérica aos companheiros de Alexandre, o combate estava profundamente ligado à visibilidade individual do herói. A guerra era espetáculo de coragem pessoal.

  Mas a ascensão da infantaria massiva alterou esse paradigma. As falanges gregas e, depois, as legiões romanas reduziram progressivamente o espaço do heroísmo individual. A eficiência coletiva começou a substituir o brilho aristocrático do guerreiro singular. O combate tornou-se mais disciplinado, mecânico e anônimo.

  Algo semelhante ocorre agora. O drone elimina progressivamente o imaginário heroico herdado da guerra industrial. O operador que destrói um blindado talvez esteja sentado a centenas de quilômetros do alvo, olhando para uma tela. Não há carga de cavalaria. Não há avanço glorioso de colunas blindadas. Não há sequer contato visual com o inimigo.

  A guerra moderna caminha para uma condição paradoxal: torna-se cada vez mais letal e cada vez menos épica. Isso produz consequências culturais profundas. Durante o século XX, as grandes potências legitimavam sua força por meio do espetáculo militar. Desfiles, filmes de guerra, cartazes patrióticos e monumentos exaltavam a grandiosidade visual da máquina bélica. A própria ideia de superpotência estava ligada à capacidade de impressionar.

  Mas como transformar drones em símbolos emocionais duradouros? Como construir mitologias heroicas em torno de algoritmos, sensores e ataques remotos? Talvez estejamos testemunhando o fim da guerra como espetáculo de massa. O futuro do combate pode ser tecnicamente eficiente, mas visualmente anticlimático. Menos colunas triunfais, mais operações invisíveis. Menos heroísmo cinematográfico, mais destruição automatizada.

  O desaparecimento dos tanques da Praça Vermelha talvez simbolize exatamente isso: não apenas o desgaste russo na Ucrânia, mas o encerramento gradual de toda uma era estética da guerra. O século XX venerava máquinas monumentais. O século XXI parece preferir máquinas discretas. E talvez nenhuma transformação revele tanto sobre nosso tempo quanto essa passagem do poder visível para o poder invisível.

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