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Feira de Santana, ter�a, 16 de abril de 2024

César Oliveira - Crônicas

O mal estar do século e a falta de porrada

César Oliveira - 10 de Fevereiro de 2021 | 15h 59

Não sei se é culpa dessa era de fartura, liberdade, e segurança, se é coincidência, ou resultado da Era de Aquário, já mostrando a cara e dando o mote, desse tempo de fragilidades, incertezas, e muita fluidez.

Não sou de ninguém, e ninguém é meu também, ou, sou de todo mundo e todo mundo é meu também, é o dilema do universo. Em verdade isso ocorre porque ninguém mais sabe quem é, ou o que é, ou como é, ser gente, ter sexo, e endurecer sem perder a ternura. Não é a toa que estamos vivendo essa “malaise”, esse mal estar do século, essa prisão de ventre mal resolvida.

Entre tarjas pretas e pílulas temos homens mal definidos que sabem tudo sobre a preservação dos corais, na Papua-Guiné, e a trilha de Kokoda, os benefícios do hibisco, do whey-protein, e sabem combinar o cachecol com a depilação a laser, mas não são capazes de resolver um pneu furado do universo. Aliás, nem sabem que são homens e carregam uma estúpida culpa ancestral por terem nascido com testosterona, que, aliás, faz tão bem às mulheres nas tardezinhas de amor, nas noitezinhas de acampamento. Ops, acampamento não, que podem ser atacados por um sapo-cururu, e ser preciso chamar o Bope.

É por isso que os consultórios de terapeutas andam lotados, e essa será a profissão do século. No futuro, todos nascerão com direito a um cartão-terapêuta, assim como há um cartão de vacinação, contra coisas graves como tétano, e outras coisas mortais.

Esse mal estar contemporâneo tornou impossível o humano ser um humano por si próprio. É preciso que um alguém, ou vários, de preferência, escolham para ele , o que ele deve ser. Foi assim que surgiu o personal stylist, personal chef( sim, vai cozinhar em sua casa), personal organizer( vai arrumar a bagunça que você faz) , personal diet( pra te dizer o que é saudável ), e personal cook ( te ensina umas comidas, para sair bem na fita). Ainda tem o personal pet( para tomar conta do seu cachorro), personal shopper( te ensina o melhor a comprar no shopping, quando a sua bunda está cheia de dinheiro), personal friend ( viaja com você, para um local que ele conhece bem), e, finalmente, o personal wine( te orienta que vinho comprar). Sobre esse último, venho informar, que tenho livre as sextas-feiras, para atendimento.

Não poderia encerrar esse texto sem exemplos reais dos fatos, e como essa indecisão tem afetado a vida de humanos, e até dos animais. Uma matéria no Globo Rural mostrou um galo que bota ovo- vejam o tamanho da crise- e, no último domingo, um bode que dá leite. O terceiro exemplo foi em um reality show em que um filhinho de papai famoso chorou pedindo perdão por ser branco, macho, hetero, privilegiado.

Uma crise de identidade que afeta igualmente galos, bodes, e filhinhos de papai, nos mostra o tamanho da falha e a falta que um personal “beat up”- também conhecido como personal te “cobrir de porrada”- fez na vida e educação desse rapaz. Se tivesse tido e mesmo assim não resolvesse, e ele repetisse a cena, é porque, como sabemos, o personal teria dado pouca.
Faça o dia bem feito

César Oliveira - 10 de Fevereiro de 2021 | 15h 58

Acho a vida tão breve, que não podemos deixá-la só ao improviso. Quando chegamos ao ponto em que temos apurado o senso estético, amoroso, cultural, eno-gastronômico, começamos o inevitável declínio. É nesse breve intervalo entre a aquisição de uma razoável estabilidade econômica e comportamental e o início das limitações fisiológicas que precisamos concentrar o máximo de esmero em viver.

A partir de certo tempo de vida, devemos utilizá-la não como uma debênture de retorno infinito, como na juventude, mas como um investimento limitado e que por isso mesmo precisa ser selecionado, qualificado; usado de modo objetivo, preciso, para evitar desperdícios ou a insignificância. Viver é impreciso, ao contrário de navegar, mas precisamos ir como quem navega, no rumo exato, ainda que possamos flertar- para evitar o enrigecimento- com a beleza do incerto.

Esse é um tempo em que não devemos fazer mais concessões ao que não nos representa- especialmente ao poder, qualquer poder- nem rebaixarmos o sarrafo que corta nossa aprovação, nem deixarmos passar em nosso escrutínio, o falso, o efêmero, a injúria, a indiferença, o descaso, a servidão mental, ou emocional, ou nada daquilo que não seja absolutamente do bem. E digno.

Os dias precisam ser vividos com cuidados de artesão, a ambição de grandiosidade humana dos poetas, a engenharia milagrosa das sondas atiradas na Via-Láctea, e a simplicidade de um fogo feito de gravetos.

Por isso devemos tentar fazer todos os dias terminarem com a fé de uma ave-maria; o som de uma música vindo de longe, ao pôr do sol, perto do rio que caminha seu destino; uma página de um bom livro, guardado na memória; com a regeneradora paz dos que dormem- só eles- o sono dos justos.

Ou como um passeio de bicicleta na estradinha de terra; a alegria de uma criança-desavisada do mundo- que brinca de amarelinha com seu vestido de flor; com a contemplação de alguém que rega um jardim, sem função, exceto ser um jardim que resiste a ter sentido útil. Um jardim nada mais deve ser do que uma recusa em não viver.

Um dia jamais deveria terminar sem que telefonássemos para um amigo, como se fosse um registro no cartório divino atestando nossa humanidade. Afinal, galos sozinhos não tecem a manhã.

Assim deveriam terminar todos os dias. Com uma lembrança boa de alguém que foi, ou é, importante. Não que não haja máculas – a vida não se concede sem elas- mas, é que nesse tempo, não há tempo para elas, por uma questão de sanidade e redução de danos.

Os dias deveriam terminar com o dobrar dos sinos, e sem precisarmos perguntar por quem eles dobram. Por isso, é preciso, todos os dias, ao terminar o dia, exclamar: eu fiz o dia bem feito.
60 anos

César Oliveira - 23 de Janeiro de 2021 | 22h 35

Vou fazer 60 anos, ganhar uma vaga privilegiada no estacionamento, direito de furar fila, e para os radicais, já merecer cuidado paliativo em caso de doença grave. Imagino, na última noite, que dormirei um jovem lutando por tudo que precisa e acordarei com os privilégios que a lei me concede, inclusive, indulto por dizer qualquer coisa que deseje, e ser protegido de agressões violentas. Não é pouca coisa no mundo atual em que vivemos de filas, isolamentos, intolerâncias e individualismo.

Ao que parece trocarei o fazer pelo feito e terei de dormir sobre os louros das vitórias que supostamente já tive , pois, daqui para a frente, já não serei mais essa carta toda no baralho das opções. Dizem os sabidos que trocarei a criação pela memória. Há um mês de cruzar esse meridiano do tempo, em plena Era de Aquário ( seja lá o que isso quiser dizer) fico pensando qual lembrança me guiará pelo labirinto, em que vitória – que não tenha sido uma vitória de Pirro- poderei me escorar, fincar os pés e achar que valeu a pena.

No balanço parcial acho que fui um bom filho, até aqui, com pai e mãe. Não usei o santo nome deles em vão, não desperdicei sua arcaica lavoura de me darem régua e chances, não os deixei. No mais, no inventário dessa banda vivida há, como sempre, miséria e glória. Há o que me redime e o que salga minha terra, pois, esse é o caminho da humanidade. Assim, também, me tem sido, nessa extraordinária experiência de viver. Fui do bem, até aqui; não desejei mal a quase ninguém; e deve ter feito umas duas coisas boas pensando mais no mundo que em mim, o que deve dar algum desconto nas penalidades lá do juízo final.

Nem árvores que plantei, nem palavras, nem os vinhos, ou os melhores minutos do mundo, são nosso fio no labirinto. O que atemoriza e lança êxtase ao coração são nossos filhos. Por isso, incerto do que posso fazer por eles agora que escolhem como gente grande, lembro de uma noite que minha filha disse que era a última menina que o pai contava história para dormir, no colégio; e que meu filho disse que eu não precisava deixar meu barbeador para ele, pois, já seria dele mesmo quando eu morresse, como no ciclo do Rei Leão.

Não sei se um dia minha filha contará a história do barquinho medroso, ou da casa sonolenta, aos seus filhos, mas espero que lembre sempre do que ela foi, e do que fomos, para não se perder. Meu filho, infelizmente não sei rugir, mas espero que saiba que você, mi hijo, é meu legado. E, é mesmo, seu, o barbeador.

É toda certeza que preciso levar para os 60 anos.
Os vendedores de óleo de peixe e o voto

César Oliveira - 16 de Dezembro de 2020 | 22h 35

Como sabem dois ou três que ouvem minhas lamúrias, incluindo Juracy Dorea - inventor desse sertão de couro- sou órfão da feira livre, desde janeiro de 77. Tabaréu que só foi ter luz elétrica em casa aos dez anos, só via aglomeração quando vinha com minha mãe, segunda-feira, fazer feira, nos 20 mil metros de ruas que ela ocupava com seus quatro mil barraqueiros. A luta era acompanhá-la no ritmo com que ela visitava seus fregueses, pechinchando, entre cestos e caçuás. Tinha pavor de me perder e ficar sozinho sem saber o que fazer, sem sua proteção. As glórias eram um caldo de cana no Predileto, atravessar a poderosa galeria Caribé, para ela ir ao inevitável armarinho Marta, e finalizar com uma banana real com refrigerante, na lanchonete, na saída para a Sales Babosa.

Um dos perigos era quando eu via os vendedores de óleo de peixe-elétrico. Majestosa visão para minha tabaroice ver arengueiro anunciando curas milagrosas, realizações impossíveis, o dinheiro entre os dedos, e o peixe elétrico no tanque, pronto para dar sua descarga de 120 volts. Era muita emoção. Dizem que há mais de 120 espécies deles na América do Sul e que o Puraquê – o maior de todos - pode chegar a 600 volts.

A verdade é que vender curas e milagres é um dos mais antigos ofícios de ludibriar a humanidade. O produto mais simbólico dessa trapaça é o “snake oil”, o óleo de cobra. Ele surgiu quando os chineses foram construir a primeira ferrovia transcontinental, nos EUA, e levaram uma pomada da medicina chinesa, extraída da cobra d’água (dizem que tem ômega 3). Usavam para reduzir as dores articulares, ao fim do trabalho, o que motivou falsos médicos americanos criarem um produto xing-ling que curava tudo e fez sucesso no Velho Oeste. Na maioria das vezes só tinha corante. Pagavam para pessoas fingirem cura ( igrejas não lançaram nenhuma novidade), e faturavam muito. Só chegou ao fim em 1916 com o processo dos EUA contra Clark Stanley, o mais renomado mascate desse linimento, cuja composição era óleo mineral, 1% de sebo, capsaicina de pimenta, terebentina e cânfora.

Nem isso coibiu igrejas, médicos, e outros agentes de saúde, de ética duvidosa, de anunciarem fórmulas milagrosas para cura, emagrecimento rápido, juventude eterna, libido insaciável, reordenações moleculares, nos rádios, TVs, redes sociais, faturando milhões, mostrando que nada muda no velho mundo, embora as velhas diligências e os peixes tenham sido trocados por consultórios modernos, palanques de show, e propaganda filmada com câmeras Alexa 65 Imax.

Outros grandes mascates do “snake oil” são os políticos: eles prometem transformações revolucionárias que nunca se concretizam, continuam a manter a concentração da riqueza, a brutal distância social, os péssimos serviços, apesar da derrama fiscal, e um voraz apetite pelas verbas públicas.

É por isso que toda vez que os ouço, mesmo já crescido, tenho medo de me distrair, me perder de minha mãe, e ela não voltar para me salvar puxando pelas orelhas o adulto iludido pelas mentiras que eles contam.
Saborearte

César Oliveira - 04 de Dezembro de 2020 | 20h 54

Tenho alguns vícios confessáveis. Ler e comer. Um, para alimentar o espírito, o outro, para saciar os instintos. Não necessariamente nessa ordem de preferência ou intenções. Afinal, ainda que haja a navalha do peso, ameaças apocalípticas do colesterol e da medicina, comer continua a ser ritual de importância quase divina. Não me refiro à comida da sobrevivência, mas à supérflua. Aquela, ingerida para satisfazer as células bestiais que anseiam o requinte de uma especiaria indiana, a festa dos sentidos causada por um creme de maracujá, servida em um prato largo, com calda quente e canela nas bordas, a excitação diante de ostras gratinadas, ou de um Tiramissu.

Até mesmo a simplicidade de uma salada de melancia com creme de leite, do tomate batizado por manjericão, um peixe fresco assado na telha, na praia, ou o doce de tomate de minha mãe. Fraquejo, ainda, diante das tentações da carne- e mente quem diz que a carne é fraca- e os molhos que adornam as massas com sabores de todas as latitudes. Como não faço restrições, nada a declarar contra o baião de dois, o mangalô, a farofa de banana, o meninico de carneiro, ou a maniçoba de um domingão qualquer. Mas é que falamos aqui de outro clima, contexto e apetite.

Comer é arte que vai além do mastigar automático dos maxilares. E, quem assistiu Festa de Babette, sabe a magia de um banquete especial. Comer exige abnegação, entrega, sensibilidade. Desprendimento. Deve-se comer, buscando tudo, menos saciar a fome. Quem come para matar a fome não tem tempo para decifrar as nuances de um tempero, de uma erva escondida por trás de muitos outros sabores, nem traduzir a alquimia das combinações. E Shakespeare já dizia, ou devia ter dito: “ Deus, está nos detalhes” É preciso, portanto, comer como quem ora, estando certo que comer começa muito antes do primeiro garfo adentrar o espaço sagrado de sua boca. Comer envolve a iluminação local, a música, o tom do atendimento- não excessivamente íntimo, não irritantemente impessoal-, a decoração que ameniza os olhos, a temperatura ambiente, por vezes desconfortável, e o delicadíssimo cuidado com a limpeza e os toilletes.

A bebida deve ser um enlace que aguça e atiça os instintos para o ritual da alimentação, sempre, se possível, com a companhia desejada. Embora estejamos longe do tempo em que se conquistava um homem pelo estômago, havendo fartura de argumentos mais prazerosos e tentadores, um jantar perfeito pode ser a passagem secreta para uma noite inesquecível e a posse definitiva da alma e corpo do amado ou amada. Nada deve destoar, pois os sentidos devem estar todos atendidos, para que você dedique seu humor e percepções exclusivamente à comida. Ah, mas há ainda a comida. Que deve ser satisfatória no trivial- qualidade mínima- e insuperável quando for ousadia.

Um bom restaurante precisa não cometer pecados no deja vu e ser tão sedutor, quando inova, como um decote feminino cortado na medida precisa. Aquele que sugere anatomia de beleza impensável, mas não revela tudo, deixando parte da descoberta a quem lhe toma. As poções não devem deixar a impressão que somos um consumidor lesado, nem o prato deve demorar o tempo de uma gestação. A comida, entretanto, não deve apenas ter conteúdo. É preciso que tenha também beleza. Ainda que não artesanal como na cozinha japonesa- que muito se preocupa com a estética- mas deve ser ornamentada o suficiente para demonstrar engenhosidade e arte, pois não se deve esquecer que o restaurante tem que atender não só ao corpo, mas essencialmente ao espírito. Aliás, a ciência já sabe que a primeira fase da digestão - dita cefálica- começa antes que se coma o alimento. Não é a toa que andamos por aí a dizer que fulano ou fulana, nos deixa com água na boca.

Enfim, os orientais homenageiam seus mortos com comida, mas, eu, ocidental, pecador, me rendo mesmo é a celebração da vida. À mesa.

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